A MULHER QUE NÃO PRESTAVA

Ela, a mulher que não prestava, costumava ser cruel... Era o tipo de mulher que mexia com os sentidos deles, os homens... Mas estes não mexiam com os dela. Não mais. Ela era o tipo de mulher que falava com os olhos, mas calava-se definitivamente, e se algo dizia, não, não era verdade. Ela não prestava. Fumava, dançava nua e não tinha pudor no que fazia... Ela não se gostava. Mas era feito o sabor de algo bom, que quando degustado costumava entorpecer. Eles a amavam... Mas ela não amava a ninguém. Houve dias em que amou, mas já não mais era problema para ela... Ela agora era a mulher que não prestava para isso. Andava distante de todos, e os tinha sempre ali, rodeando quando precisasse, e se precisasse... Ela os levava para onde e quando desejasse. Eles achavam tê-la, mas ela os tinha a todos, ninguém a teria. Era como um suave veneno doce, um sabor viciante que quando sorvido jamais esquecido seria. Sua beleza era irritante, camuflada em uma tristeza que não existia... Em problemas que ela criava para fazer-se dominável, coisa que jamais fora e jamais seria. Queimava não ter o que desejava de imediato, se cansava do que em suas mãos sempre tinha. Ela era deliciosamente necessária aos olhos distantes, às peles ardentes do sonho dos homens, de mulheres que à ela desejavam. Sentir a dor alheia lhe causava prazer, um prazer tão fácil de ir e vir. Tudo nela era fácil demais, isso, vez e outra perdia a graça. Procurava algo difícil de ter de sentir, de pertencer. E ela, a mulher que não prestava, sofria por não encontrar... Fumava cada desejo embutido, e ao realiza-lo, o dispensava como a névoa que da sua boca seca agora desfazia. O som que cada paixão lhe arrancava era razoavelmente bom, mas tão passageiro quanto os desejos que tinha. O mistério do seu silêncio, o jogo que sempre fazia, confundindo, magoando, rindo-se de todos os que pensavam fazê-la de tola, era sutilmente tragado pelo seu respirar sempre. Sua frieza era mística e portava beleza inatingível, mesmo sendo esta, dolorosa quando se achavam tê-la derretido por inteira, não, não a tinham... Nada a faria cessar, estagnar a rotina de simplesmente dispensar... Dispensar... Dispensar. Até algo parecer de fato desejoso, e ela, a mulher que não prestava; que se desnudava facilmente e que fumava ardentemente a cada paixão que achava laça-la, temer o pior...!Não, não permitiria, fugiria, mentiria até o fim, a si mesmo se necessário fosse, pois, amar não poderia! E ela, a mulher que não prestava, escolheu renegar o fantasma que a perseguia, aquele que a acorrentaria num submundo tenebroso de sossego e dor. Um fantasma chamado Amor. Ninguém a entenderia de fato, ela já havia desistido... Apenas precisava ser exatamente assim, ser engolida por todos os desejos do mundo que a ela buscavam, e quem sabe assim,ver-se livre do fantasma da dor. Ela era aquela que a nenhum prestava, nem aos que a odiavam menos ainda aos que a amavam. Deseja saber se ela importava? Não. Ela simplesmente era a mulher que não prestava...

Escritora Tereza Reche

Mais um fragmento do romance histórico publicado em janeiro deste ano pela Editora Perse.

Quem gostar e se interessar em adquiri-lo, basta entrar no site:

www.perse.com.br

O SILÊNCIO DE EULLER

(Fragmento do romance)

[...]No hospital psiquiátrico onde o físico se encontrava, Andrei 

após as festas, retornava para rever seus pacientes. Em seu 

lugar havia estado outro médico que lhe passava os casos, um a um. 
- E quanto ao paciente Kutner? Tem apresentado alguma melhora nestes últimos dias Dr. Fábio? 

- Não, na verdade continua apresentando a postura de 

flexibilidade ceroso de sempre, e agora repete as últimas 

frases que acaba de ouvir. 

- Sim, característico e normal para Esquizofrenia Catatônica. 

Incrível, mas apesar dos medicamentos, ele parece gradualmente progredir em sintomas, e não o inverso. Isso me preocupa. 

- E se envolvêssemos mais os familiares Dr. Andrei? Eu 

estive em um congresso sobre Esquizofrenia há três meses, 

fora discutido exatamente este tópico em mesa redonda, o 

envolvimento da família, de pessoas próximas, para a melhora dos sintomas. 

- Não sei, ele ainda apresenta indícios de psicose, precisamos 

observá-lo mais um pouco.    

  Analisava enquanto percorria com os olhos seu prontuário 

diário. Um som estranho vindo do corredor interrompeu sua 

leitura, e fez com que Dr. Fábio se levantasse surpreso. 

- O que foi isso?!   

  Segundos depois os passos fortes e rápidos dos enfermeiros 

foram ouvidos e passaram pela porta do consultório de 

Andrei, certamente se tratava de algum paciente... 

- Vamos, veio do corredor da direita!   - correram apressados 

seguindo o tumulto, entre vozes e gritos de vários outros 

pacientes, algo soou como um espancar na mesa de ferro. 

Enquanto corriam, logo foi percebido, vinha do quarto de 

Kutner! 

- E depois quer os pais dele aqui?  - questionou Andrei 

enquanto tomava a frente apressando ainda mais os passos. 

Chegando ao quarto, um dos enfermeiros tinha em um dos 

braços um corte profundo, porém, mesmo assim detinha com força Kutner. O físico violentamente gritava para que o 

largassem, pois precisava, segundo ele: - “salvá-la”. 

- Eu preciso salvá-la! Vejam o que estão fazendo com ela meu Deus! Chamem a polícia! Deixem-me salvá-la! Por que não entendem?   - aplicaram imediatamente mais um neuroléptico, para que se acalmasse evitasse mais danos. Muito sangue espalhava-se pelo recinto, porém de Josué o enfermeiro que ao perceber que Kutner se acalmava, deixou-o finalmente. Era um homem forte, negro e extremamente profissional, não deixaria o paciente mesmo esvaindo-se em sangue. Minutos depois, Kutner adormeceu, e mais alguns medicamentos iam sendo administrados para que pudesse ser higienizado, e permanecesse atado nas correias da maca.  

  Duas semanas depois, em uma noite tranquila e quente de 

São Paulo, os jovens estudantes de Medicina tomavam cerveja e falavam da vida em um dos inúmeros pubs que a cidade oferecia. Charlyni preferia outras bebidas, e enquanto a escolhia no cardápio calmamente, Anderson a questionou com ares de quem já havia combinado tal questionamento com a namorada Vera:

- Está pensando em exercer a profissão em um convento 

Charlyni?      - riram-se os amigos com discrição, e ela 

fitando-o respondeu levando aquele comentário na esportiva: 

- Ainda não havia pensado nisso, mas é que minha vida promíscua secreta me impede.   – disse ironicamente tomando sua porção de bebida. 

- Hum... Vida “secreta promíscua”! Até eu fiquei curiosa 

agora.    – ria Vera surpresa com a audácia da resposta da 

amiga. 

- Morrerão de curiosidade meus caros, a intenção é realmente 

passar a imagem de boa moça, e vejo que tenho tido ótimos 

resultados. 

- Você é cruel hein Charlyni! Tenho pena de seu futuro 

esposo, se é que haverá apenas um... Promíscua!    – riu 

também Anderson se rendendo à resposta rápida da jovem. 

Vera se levantou para ir ao toalete, Anderson estava próximo 

de Charlyni então, ela não resistiu e se aproximou do amigo. 

- Se eu lhe pedisse um favor, você me faria? 

- Uau! Essa história de promiscuidade era verdade?! 

- Não seja ridículo, estou falando sério Anderson! 

- Eu também. 

- Me ouça, eu sei que seu pai está tratando de um conhecido 

meu, e eu gostaria de fazer uma visita a ele. 

- Tranquilo, peço ao meu pai, e você vai ao hospital em 

horário de visita. 

- Não! É isso que eu preciso que me ajude, não pode ser em 

horário de visita.  

- Por que não?! O que quer fazer com o seu amiguinho?   - 

maliciosamente riu franzindo o semblante. 

- Anderson, por favor, é sério! Também preciso que consiga 

um estágio pra mim lá. 

- E por que não pede isso diretamente ao meu pai? 

- Por que eu já estudei sobre estágios no setor de psiquiatria, e há uma única vaga a partir do terceiro ano de Medicina, sem vínculo. Como se fosse assistida, e é obvio que seu pai vai ceder à Vera, ela já me disse do interesse. Anderson analisou seriamente agora, coçou o queixo e repensando respondeu: 

- Não sei o que dizer Charlyni, é difícil dizer alguma coisa, é 

minha namorada, e ela também deseja Psiquiatria como você. Por que eu tiraria a vaga dela e entregaria a você?  

  Charlyni não soube responder, então se voltando para ele, 

apenas disse menos entusiasmada: 

- Você tem razão; não haveria o porquê, desculpe-me.  

- Seu pai tem uma clínica particular psiquiátrica Charlyni, e   

que possui mais de cem pacientes! Acha que ele não reservou um estágio completo só para você lá dentro? Fique tranquila, e quanto ao que disse, prometo não comentar com a Vera, por que ela poderia não entender. Para ser sincero, nem eu entendi, mas deve ser por um bom motivo. Quanto à visitinha secreta, depois vejo essa possibilidade com mais carinho.    – amenizou a voz, pois a namorada e mais duas jovens retornavam do toalete.   

Maio, segundo domingo daquele mês... O vento já não tão quente avançava trazendo a cara nova do outono, Charlyni amava o inverno. Roberto mesmo com seu casaco, não perdia a oportunidade de ler seu jornal diário em frente à piscina aos domingos. 

A filha exausta por ter estudado toda a noite biofísica, estava com o semblante deteriorado pelo cansaço, então, antes de dormir finalmente, foi até ele para dar-lhe bom dia. 

- Como vão as matérias minha filha? 

- Legais, acho difícil Bioquímica, mas o restante está 

tranquilo. Adorando Biofísica, não havia me dito que era tão 

emocionante Medicina, me escondeu o ouro hein... 

- Mas você, mesmo assim o descobriu não é? Anda abatida, 

procure montar uma agenda de estudos, desse jeito vai acabar ficando doente. 

- Eu tenho que me acostumar afinal eu terei plantões não 

terei? 

- Sim, terá e muitos. 

- Pai, tire-me uma dúvida, se eu quiser ficar na sua clínica 

psiquiátrica eu posso desde já? 

- “Nossa clínica”, nada de minha, é nossa! E será sua um dia. 

Claro, pode visita-la quando quiser, fazer estudos de caso, 

mas acho cedo demais pra isso. Está no segundo ano filha! 

Engatinhando, há muito que aprender ainda. Uma coisa de 

cada vez, com o tempo aquilo tudo será seu, se quiser dormir 

lá está ao seu dispor. Mas não acho que seja interessante 

misturar as coisas no momento, tenha paciência sim?  

- Mas se eu quiser, como faço para ir até lá entrar quando 

não estiver junto à mim? 

- Eu sempre estou por perto, ou irá lá pela madrugada?! 

Sossegue Charlyni vá dormir, deve estar delirando pelo sono. 

Neurônios enfraquecidos solicitando descanso. Vá!  - riu 

Roberto empurrando-a de perto dele, e ela cedendo ao cansaço realmente saiu dali, e se dirigiu até seu quarto. No consultório de Adolfo Ness, um telefonema inesperado, um homem do outro lado da linha solicitava uma consulta de 

emergência. 

- Eu não tenho cliente amanhã, hoje não poderei atendê-lo, e 

antes de qualquer procedimento preciso de uma entrevista. 

 Do outro lado, o matemático Rogério Muller prosseguia com seus questionamentos: 

- Creio que o senhor não me compreendeu, eu não estou em 

busca de uma terapia ou algo do tipo, apenas gostaria entender melhor, como uma conversa informal, apenas isso. 

- Sim, a maioria inicia minhas terapias desta forma, terminarei provavelmente minha sessão de hoje às três horas da tarde, se puder estar aqui após as cinco horas, poderemos conversar. O que acha? 

- Combinado, estarei neste horário em seu consultório.  – 

desligou pensativo, todo aquele evento dos últimos anos o 

deixavam intrigado, temeroso por Euller. Desejava entender, 

ajudar, tirá-lo daquele inferno, trazer seu amigo de volta de 

alguma forma. Nada melhor que iniciar pelo homem que 

Kutner confiava tanto seus segredos e mistérios, Dr. Adolfo 

Ness. Na sala silenciosa, numa maca simples onde o corpo do paciente Kutner se mantinha após mais três crises de violência repentina, atado pelas mãos, braços, tronco, sem impedir a área do tórax onde se liberava respiração, e cabeça; se encontrava há dias. 

Quando seus olhos reabriam pouco assim permaneciam, pois logo lhe vinha um clarão súbito qual lhe levava a uma tranquila paz imersa de forma artificial, mas o mantinha assim. No entanto, os dias de calmaria eram limitados, e logo um lamaçal de imagens e emaranhados de lembranças estilhaçadas era lançado contra seus pensamentos, arrebatando-o da paz, para a mesma turbulência de sempre! Fora assim naquela tarde, enquanto Ness aguardava a chegada do matemático Rogério em seu consultório. Nas profundezas da mente insana de Euller, algo retorcia nas conchas de seus ouvidos carnais, e também nas visualizadas espiritualmente pelas visões, que após muitos dias, já não mais tinha daquela praia e quietude do mar. O mesmo som repetido das ondas, o mesmo chamar de uma flauta distante, o mesmo desejo gerado no peito a disparar de repente, e nenhum medo agora presente, apenas anseio. 

Corria, contra um vento quente no rosto, o som da flauta mais intensa tornava, viu-se na praia que aquele homem que o guiara e levara, ao ver a casa distante vazia, gritou pelo nome da menina caiçara. Não ouve resposta, apenas melodia...Correu ainda mais até a porta da casa alcançar, e quando seus olhos por si avistaram o interior daquele lugar, um terror  tomou sua alma. 

Não havia chão, e sim um mar de sangue sendo sugado para um centro escurecido, como se lá houvesse, um profundo funesto de algo que lhe remetia medo, e tudo o que ali havia era por ele, tragado! Estático, ouvindo aquele som tão tranquilo da flauta, era contrastante ver aquele oceano carmesim a sugar tudo ali para seu interior obscuro. Foi então que instintivamente tomou uma porção daquele sangue, e uma dor tomou sua alma, era como nele ver a de sua amada dissipada ali. Subitamente sentiu uma mão a tocar seu ombro, levando-o a um  novo sentimento, o de revolta, estremecer-lhe numa onda de ódio e ira. 

O mesmo que sentira quando observara a casa pela última vez, voltou-se para trás já possuído de grande cólera, e pode ver o rosto perfeitamente do empresário de Peruíbe, “Jean Machado”, dono do estabelecimento Imobiliário onde estiveram anos atrás. Reabriu os olhos repentinamente ainda estáticos, sem um movimento sequer, vendo-se com um único enfermeiro ao seu lado, administrando algum medicamento dos tantos que lhe eram administrados, e nada foi dito, nada ocorreu. Apenas silêncio do olhar petrificado no teto e a lembrança petrificada na alma![...]

Escritora Tereza Reche

PLATONISMO

Segundo o Dicionário; O termo Platonismo significa:

1. 1.

   fil doutrina do filósofo grego Platão (428 a.C.-348 ou 347 a.C.) e de seus seguidores, caracterizada esp. pela concepção de que as ideias eternas e transcendentes originam todos os objetos da realidade material, e que a contemplação dos seres suprassensíveis determina parâmetros definitivos para a excelência no comportamento moral e na organização política.
2. 2.

   p.ext. fil qualidade do amor platônico; castidade, idealidade [Segundo Platão, o amor mundano e carnal pode se tornar, por meio da ascese filosófica, uma afeição contemplativa por realidades suprassensíveis.

Após me deparar com essa descrição, resolvi escrever um pouco a respeito. Encontrei esse pequeno resumo sobre o nascimento, segundo a Mitologia Grega do primeiro amor não correspondido. Afinal, não apenas finais felizes são belos, também há os infelizes que por vezes, tornam-se eternizados.

"Segundo a lenda, Apolo era o deus mais belo, senhor das artes, da música e da medicina. Após derrotar Píton, vangloriando-se de seu enorme feito, fez pouco de Cupido, o deus do amor, dizendo-lhe que suas flechas eram muito mais poderosas do que as do pequeno Deus. Cupido respondeu que as flechas de Apolo eram poderosas porque podiam ferir a todos, mas as dele, Cupido, podiam ferir ao próprio Apolo. Cupido, então, lançou uma flecha de ouro na ponta, no coração de Apolo, provocando neste uma paixão desenfreada por Dafne, uma bonita Ninfa, filha do rio-deus Peneu. Em Dafne, Cupido lançou uma flecha com chumbo na ponta, suscitando uma repulsa por Apolo. Apolo passou a perseguir a amada, enquanto essa fugia dele em um profundo sentimento de rejeição. Dafne, não suportando a perseguição e a repulsa que sentia por Apolo, pede a seu pai que a mude de forma, no que é atendida e é então transformada em uma árvore, um loureiro. A partir desse momento, Apolo passou a usar uma coroa de louros como símbolo de sua paixão não correspondida".

Belo se não o fosse trágico... Porém, além do Platônico de fato, há também o pseudo-platonismo onde, aquele que mesmo amado, ainda assim julga-se desamado. Muitas vezes nos deparamos com amores platônicos mesmo que correspondidos. Quando partilhamos de um amor intrínseco desconexo com o verdadeiro que ocorre do lado exterior.  Amar platonicamente é não amar na mesma sintonia que o amante, é idealizar o sentimento gerado numa mentalidade tomada pela criação, pelos sonhos. O outro em contrapartida, necessariamente pode não nos rejeitar, mas sentiremo-nos assim caso este não demonstre o tamanho devaneio que sentimos. Quanto julgamos amar demasiadamente, na verdade confundimos o amor que sentimos sem interação com a realidade, solitário e mental, com amor não reconhecido, ou ainda, em maior intensidade que o recebido pelo parceiro (a). Amar é exatamente o oposto, é aceitação satisfatória frente à qualquer ação, ou falta desta do suposto amado. É passividade imensurável diante das forças externas onde se mantém, indiferente da ação do outro, funcional e continuamente amando-o. 

Escritora Tereza Reche

A DOR DA ESCRITA

Estive discutindo recentemente o quanto dói escrever... Sim dói na alma, no espírito, na carne, nervos e epiderme.

É algo tão inflamatório e viral, que chega à ser mortal. Morro a cada letra que escrevo, verto pelo olhar a lástima por aquelas que não encontro, e lamento por não ser compreendida pelos que as leem.

Adoeço a cada início, permeando esse tormento por todo o discorrer da cada frase e parágrafo novo. Tenho vertigens de prazer e síncopes de tamanha embriaguez pelas dores que crio.

Acordo ante a letargia dos sonhos de personagens e mocinhos, no drama dos vilões que morrerão e na incerteza da vitória do protagonista.

Me embebedo do medo dos erros criticáveis e nauseantes daquele que não me vê, mas me procura fracassar.

Me afogo num pânico constante e insidioso de não mais poder escrever, de não mais ser tomada pelas visões e palavras que me rondam sempre, ao menos até agora. 

Há dores, dores prazerosas, sadomasoquistas e insanas, como as que declaro aqui, dores que sangram enfurecedoramente a nossa carne, nas teclas de qualquer instrumento. Dores que tentam nos assassinar a cada instante, mas que somente nos completa, nos infla de êxito e paz dolorosa.

Temo não sair daqui, mas temo um dia ter que daqui sair... Temo não ser entendida, mas temo que entendam-me completamente. 

Escrevo para não ser asfixiada em visões e gritos que não me permitem, não fazê-lo. 

Sim, dói deliciosa e vorazmente escrever, vivo e morro por isso, e quando morrer, onde estiver meu ser, precisarei escrever...

Escritora Tereza Reche

A MODA MATA A ARTE

A moda e seus danos... Se não fosse ela, muitas belezas seriam admiradas, muitos detalhes desmerecidos.

A moda é danosa... Ela impõe ordens e caminhos a seguir.

Não respeita sentimentos, dores ou complexo alheio.

A moda é tão traiçoeira, que faz com o feio seja belo, e o belo seja feio!

Ela promete fama aos que a seguem, e exclui os que não a respeitam. É a mais leviana de todas, pois, uma vez ditado sua ordem, ai daqueles que não a seguirem... É falta de raciocínio, devaneio de ilusões. É a líder de lunáticos, que a seguem sem razão.

Mas de todos os danos, nocivos a civilização, mais ainda se faz jus quando esta adentra a arte!

Eis que esta, fazendo-se a maior inimiga mortal, vem e a destrói, a modifica, impõe modelos e, sobretudo, diz de arte entender!

Não, digo que não! 

Arte e moda não combinam, pode até dizer que sim, mas se a arte é para sempre, a moda é para o fim. 

Na literatura o modismo executa sua sentença, e que o artista escreva o que ela impõe ser arte.

Na musica faz o mesmo, arrastando fieis seguidores cegos surdos e mudos, inocentes loucos desvairados, que acham de arte saber...

Não, não o sabem!

Pois quem conhece o que é arte, pouco se importa com moda, descarta mesmo sozinho, aquilo que ela dita ser bom. Não se colore os cabelos da estátua, nem se copia a escrita do outro, somente por que hoje se diz, ser moda assim fazê-lo.

Arte é arte, mesmo que não conhecida, arte é arte, mesmo que não amada. 

Escreva para que um alguém reconheça, não para que a moda assim o aceite.

Desenhe para que quem entender mereça, jamais para o mundo que não compreende.

Dance, cante, componha e atue, para escolhidos, para mentes que entendam a arte, pois ser reconhecido por aquele que segue sua inimiga, descartável se faz.

Escritora Tereza Reche